Cane bianco, Enrico Versari

Cane bianco
Rabalà avrebbe girato i vasi e davanti ad un lago austriaco il mago di Linz suonava la sua arpa sopra un trepiedi di legno e immaginando una barchetta di carta si faceva spazio tra le nuvole.
I rimastoni di Praga intanto suonavano il Nabucco ma il percussionista col suo palo scolpito teneva un tempo zoppo, sopra la piccola scarpetta slacciata.
Si leccava le labbra la monaca bizantina, da sola osservava la scena senza emozionarsi.
Mettendo a posto la dentiera con un delicato piffo in clarinettista di Praga fece l’assolo.
Dal monastero domenicano in un mattino fresco ripensammo, prima di cagare, ai significativi piccoli particolari che tessero la ragnatela.
Girati i vasi rabalà tornò sui suoi passi, tra secchiate d’acqua cane bianco sfrecciò nuovamente sull’asfalto drenante, scarso il carburante grande l’entusiasmo.
Enrico Versari